Torquato Neto

Fui assistir ao documentário “Torquato Neto – todas as horas do fim”. Tão viva efervescência, tão agitado percurso num país pisoteado. Travessia Teresina-Rio-Londres. Na volta pra casa, o tempo infiltrou-se no metrô abarrotado de vida.  E o caminho era a outra face dos pingentes de trens, da estrada que servia apenas para nos retirar do campo de concentração onde nossos sonhos não cabiam. O tempo era o outro lado dos que enfrentaram a LSN com LSD, ou milícias do capital com fuzil. O tempo espalhava morte de poetas aos 28 anos,  morte de camponeses anônimos e sem mídia, morte de celebridades, morte avulsas e em chacinas, a morte em toda a sua extensão de rainha imperial. Algo pesado, levado por mim ao cinema. ampliou-se insuportavelmente. O país em que nasci sempre foi um imenso latifúndio de  propriedade da morte, a mãe de governos e regimes estúpidos, a ratazana a roer os sonhos criadores, as criaturas. Vejo-a em cada esquina, mas insisto-me vivo na dimensão mais acesa, inacabwro, incabível em começos e términos e sigo adiante recitando de olhos fechados: “eu sou como eu sou / pronome / pessoal intransferível / do homem que iniciei / na medida do impossível”.