Sables de vieux os—Le flot râle Des glas: crevant bruit sur bruit.... —Palud pâle, où la lune avale De gros vers, pour passer la nuit. —Calme de peste, où la fièvre Cuit.... Le follet damné languit. —Herbe puante où le lièvre Est un sorcier poltron qui fuit.... —La Lavandière blanche étale Des trépassés le linge sale, Au soleil des loups....—Les crapauds. Petits chantres mélancoliques Empoisonnent de leurs coliques, Les champignons, leurs escabeaux. * * * * Li as traduções de Augusto de Campos e Marcos Siscar. Resolvi aventurar a minha. Fugi ao octossílabo original, optando pelo eneassílabo. PAISAGEM MÁ Areias de antigos ossos, a onda Em cólera, dobra-se ao açoite... No pântano pálido, redonda Lua devora vermes, à noite... Calma de peste, onde alta febre Queima... Um gênio louco se estiola. - Erva fétida, fugidia lebre Invoca um xamã frouxo e se evola... A alva Lavadeira não se inibe, A roupa suja da morte exibe ao sol dos lobos... - Sapos singelos, Pequenas criaturas melancólicas, Contaminam com suas próprias cólicas Chão de caracóis e cogumelos.

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Piedra negra sobre una piedra blanca

Me moriré en París con aguacero,
un día del cual tengo ya el recuerdo.
Me moriré en París -y no me corro-
tal vez un jueves, como es hoy, de otoño.

Jueves será, porque hoy, jueves, que proso
estos versos, los húmeros me he puesto
a la mala y, jamás como hoy, me he vuelto,
con todo mi camino, a verme solo.

César Vallejo ha muerto, le pegaban
todos sin que él les haga nada;
le daban duro con un palo y duro

también con una soga; son testigos
los días jueves y los huesos húmeros,
la soledad, la lluvia, los caminos...

* * *

Pedra negra sobre uma pedra branca

Morrerei em Paris com aguaceiro

num dia do qual já tenho memória.

Morrerei em Paris - e não me apresso -

talvez numa quinta, como hoje, no outono.

Será quinta-feira, porque hoje, quinta, proso

estes versos, os úmeros em pouca sorte

os larguei e, nunca como hoje, eu voltei,

com todo o meu caminho, a me ver tão só.

César Vallejo está morto, o surraram todos

sem que ele lhes fizesse nada;

bateram forte com um pau e duro

também com uma corda; são testemunhas

as quintas-feiras, os ossos úmeros,

a solidão, a chuva, os caminhos...

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Mais uma tradução de poema de Gary Snyder.

As for poets

The Earth Poets

Who write small poems,

Need help from no man.

The Air Poets

Play out the swiftest gales

And sometimes loll in the eddies.

Poem after poem,

Curling back on the same thrust.

At fifty below

Fuel oil won't flow

And propane stays in the tank.

Fire Poets

Burn at absolute zero

Fossil love pumped backup

The first

Water Poet

Stayed down six years.

He was covered with seaweed.

The life in his poem

Left millions of tiny

Different tracks

Criss-crossing through the mud.

With the Sun and Moon

In his belly,

The Space Poet

Sleeps.

No end to the sky-

But his poems,

Like wild geese,

Fly off the edge.

A Mind Poet

Stays in the house.

The house is empty

And it has no walls.

The poem

Is seen from all sides,

Everywhere,

At once.

Gary Snyder, "As for Poets” from Turtle Island, New York: New Directions Publishing Corporation, 1975.

Quanto aos Poetas

Os Poetas da Terra

Que escrevem poemas curtos,

Não necessitam da ajuda de ninguém.

Os Poetas do Ar

Divertem-se nos vendavais mais velozes

No meio de redemoinhos.

Poema após poema,

Giram no mesmo impulso,

A menos cinquenta graus

O óleo combustível não flui

E o propano permanece no tanque.

Poetas do Fogo

Ardem no zero absoluto

Amor fóssil restaurado.

O primeiro

Poeta da Água

Ficou seis anos submerso.

Coberto de algas marinhas.

A vida em seu poema

Deixou milhões de pegadas

Distintas e minúsculas

Entrelaçando-se na lama.

Com o sol e a lua

no ventre,

O Poeta do Espaço

Dorme.

O céu não tem fim –

Mas seus poemas,

Como gansos selvagens,

Voam  além dos limites.

Um Poeta da Mente

Permanece em casa.

A casa está vazia

E não tem paredes.

O poema

Pode ser visto de todos os lados,

Em todas as partes,

A qualquer momento.

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Nessa terça chuvosa, resolvi também traduzir um pequeno poema de Gary Snyder. 

How poetry comes to me

It comes blundering over the

Boulders at night, it stays

Frightened outside the

Range of my campfire

I go to meet it at the

Edge of the light

* * *

Como a poesia chega a mim

Ela vem cambaleando sobre os

Seixos à noite, fica

Receosa fora do

Raio da minha fogueira

Vou ao seu encontro na

Orla da luz

In SNYDER, Gary.  No Nature: New and Selected Poems. Pantheon, 1991.

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Quinta-feira magra, apenas esse nanoexercício tradutório de Leopoldo María Panero.

Ars Magna

O que é a magia, perguntas

em uma casa às escuras.

O que é o nada, perguntas,

ao sair da casa.

E o que é um homem voltando do nada

ao entrar sozinho na casa.

Ars Magna

Qué es la magia, preguntas
en una habitación a oscuras.
Qué es la nada, preguntas,
saliendo de la habitación.
Y qué es un hombre saliendo de la nada
y volviendo solo a la habitación.

In "Poesía", 1970 – 1985

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Susana Thénon

Nombres

En la desolación de mi sangre,

bajo la angustia que me enceguece

yo busco nombres para mi amor:

mi amor casi odio,

apenas sol.

S. Thénon. La morada imposible. Buenos Aires: Ediciones Corregidor, 2001.

* * *

Tradução de José Antônio Cavalcanti

Nomes

Na desolação do meu sangue,

sob a angústia que me cega

procuro nomes para meu amor:

meu amor quase ódio,

apenas sol.

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Robert Creeley

Pequeno exercício tradutório

Os carteiros desonestos

Eles tomam todas as minhas cartas

e colocam-nas no fogo.

    Eu vejo as chamas, etc.

Mas não ligo, etc.

Eles queimam tudo que eu tenho, ou o pouco

que tenho. Não ligo, etc.

O poema supremo, destinado ao

vazio — esta é a coragem

absoluta. Isso é algo

muito diferente.

* * *

The dishonest mailmen

They are taking all my letters, and they

put them into a fire.

    I see the flames, etc.

But do not care, etc.

They burn everything I have, or what little

I have. I don’t care, etc.

The poem supreme, addressed to

emptiness –this is the courage

necessary. This is something

quite different.

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Robert Creeley

Mais um exercício tradutório.

Autorretrato

Ele quer ser

um velho brutal,

um velho agressivo,

tão insuportável, tão selvagem

quanto o vazio que o rodeia,

Ele não aceita compromissos,

nem quer ser agradável

com ninguém. Somente ruim,

inflexível em sua brutal

e completa rejeição a tudo.

Tentou o suave,

o amável, o “oh,

vamos nos dar as mãos”

e foi terrível,

enfadonho, brutalmente inconsequente.

Agora ele se apoiará

sobre suas próprias pernas decadentes.

Seus braços, sua pele

encolhem-se dia a dia.

E ele ama e odeia por igual.

* * *

Self-Portrait

He wants to be

a brutal old man,

an aggressive old man,

as dull, as brutal

as the emptiness around him,

He doesn’t want compromise,

nor to be ever nice

to anyone. Just mean,

and final in his brutal,

his total, rejection of it all.

He tried the sweet,

the gentle, the “oh,

let’s hold hands together”

and it was awful,

dull, brutally inconsequential.

Now he’ll stand on

his own dwindling legs.

His arms, his skin,

shrink daily. And

he loves, but hates equally.

Referência:

CREELEY, Robert. Self-portrait. In: __________. Selected poems: 1945-2005. Edited by Benjamin Friedlander. Berkeley and Los Angeles, CA: University of California Press, 2008. p. 203.

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Charles Simic

Mais um exercício tradutório.

O patrão contrata

Quero um homem que não tenha nada a ganhar.

Quero que o seu ritmo diga: não tenho mais nada a perder.

Quero ver de suas mãos;

que ele não se importa com as horas,

que ele seguirá no seu posto, que o salário nunca será justo.

* * *

The boss hires

I want a man who has nothing to gain.

I want his pace to say: nothing more is to be lost.

I want to see from his hands;

That he shall not mind the hours,

that he shall stay on, that the pay will never be just.

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Marosa di Giorgio (Uruguay, 1932-2004). Desde 1978 se radicó en Montevideo donde inició su carrera poética en 1954 con su obra Poemas. Su ascendencia italiana y vasca la convirtió en una poeta singular, cuya obra respondió siempre a las exigencias de su mundo interior, donde la naturaleza, la magia, la mitología y el misterio, se conviertieron en importantes protagonistas. El conjunto de su obra, reunida en Los papeles salvajes, se amplió con dos volúmenes que incluyeron La liebre de marzo, Mesa de esmeralda, La falena, Membrillo de Lusana y Diamelas de Clementina Médici. Sus poemas y relatos fueron traducidos al inglés, francés, portugués e italiano. Recibió importantes distinciones entre las que se destacan la Beca Fullbright y el Primer Premio del Festival Internacional de Poesía de Medellín en 2001. 

Mi alma es un vampiro grueso, granate, aterciopelado. Se
alimenta de muchas especies y de sólo una. Las busca en la
noche, la encuentra, y se la bebe, gota a gota, rubí por rubí.
Mi alma tiene miedo y tiene audacia. Es una muñeca grande,
con rizos, vestido celeste.
Un picaflor le trabaja el sexo.
Ella brama y llora.
Y el pájaro no se detiene.

In Los papeles salvajes, 1971.

* * *

Minha alma é um vampiro grosso, cor de romã e aveludado. Se

alimenta  de muitas espécies e somente de uma. Abate-as na

noite,  se a encontra, bebe gota a gota, rubi por rubi.

Minha alma tem medo e tem audácia. É uma grande boneca

com cachos, vestido azul.

Um beija-flor brinca no sexo.

Ela berra e chora.

E o pássaro não se detém.

* A tradução é minha.

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William Carlos Williams

Landscape with the Fall of Icarus

According to Brueghel

when Icarus fell

it was spring

a farmer was ploughing

his field

the whole pageantry

of the year was

awake tingling

near

the edge of the sea

concerned

with itself

sweating in the sun

that melted

the wings’ wax

unsignificantly

off the coast

there was

a splash quite unnoticed

this was

Icarus drowning

From Collected Poems: 1939-1962, Volume II by William Carlos Williams, 

* * *

Paisagem com a queda de Ícaro

Segundo Brueghel

quando Ícaro caiu

era primavera

um fazendeiro arava

seu campo

com toda pompa

da estação

que despertava intensa

bem perto

à beira-mar

absorto

em si mesmo

suando ao sol

que derretia

a cera das asas

inexpressivo

próximo à costa

houve

um baque imperceptível

era Ìcaro

que se afogava

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Anise Koltz

Anise Koltz nasceu em 1928, em Eich, Luxembourg, onde vive até hoje. Foi uma das fundadoras da Academia Europeia de Poesia, da qual é atualmente a vice-presidente, pertence ao Pen Club da Bélgica, à  Academia Mallarmé de París e ao Institut Grand-Ducal dês Artes et Lettres. Apesar de mais de vinte livros publicados, nenhum deles foi lançado no Brasil Ganhou diversos prêmios, como o Blaise Cendrars (1991), o  Grand Prix de Littérature française hors de France (1994), o Batty Weber, o Prix National de Littérature - Luxembourg (1996) e o Prix Apollinaire (1998).

POEMAS

Em um coração

cada pedaço está dedicado

a um deus diferente.

Aprendo suas ladainhas

e lhes arremesso incenso

Ninguém o preocupa

A terra gira e zumbe

como um inseto monstruoso

* * *

Me calo

meus poemas

armazenados em silos

apodrecem

A planta dos meus pés

não lança raízes

* * *

Peixes abissais

as frases morrem

quando sobem

à superfície

* * *

Me revolto

meu coração golpeia

o interior do meu corpo

como sapatos

de milhares de manifestantes

Deus está do lado

dos vencedores

seus anjos planam no céu

com os abutres

* * *

Marcher

sans rien atteindre

jusqu’à devenir chemin

Andar

sem chegar a nada

até converter-se em caminho

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Doris Lessing

 

Talvez porque hoje é sábado, talvez porque chove lá fora, ou, quem sabe?, porque fui o garoto que ficou do lado de fora da janela, todo molhado, olhando fascinado para a menina descuidadamente sonhadora no salão de Doris Lessing. Por isso ou por aquilo tentei traduzir este poema.

Fábula

Quando olho para trás me parece recordar o canto,

embora sempre houvesse silêncio naquele largo e cálido salão.

Impenetráveis, essas paredes, acreditávamos,

escuras como escudos antigos. A luz

brilhava na cabeça ou nas pernas esparramadas

com indolência por uma menina. E as vozes baixas

subiam no silêncio a se perder como a água.

Assim, tudo era manso e morno como uma mão,

se algum de nós corresse as cortinas

uma chuva espiralada soprava lá fora com descuido.

Às vezes serpenteava um vento que fazia dançar as chamas

e um jogo de sombras deslizava pelas paredes,

ou uivava um lobo lá fora na noite vasta,

e ao sentir nossa carne gelada nos colávamos.

Mas a dança continuou por um tempo

— assim me parece agora:

formas lentas que se moviam com vagar através

de charcos de luz como uma rede dourada no chão.

Assim deve ter prosseguido para sempre como um sonho.

Mas entre um ano e o próximo - um vento novo soprou?

A chuva apodreceu as paredes finalmente?

Os focinhos dos lobos vieram empurrar os raios caídos?

Isso foi há muito tempo,

mas às vezes me lembro do salão cortinado

e ouço vozes jovens e distantes cantando.

* * *

Fable

When I look back I seem to remember singing.
Yet it was always silent in that long warm room.

Impenetrable, those walls, we thought,
Dark with ancient shields.  The light
Shone on the head of a girl or young limbs
Spread carelessly. And the low voices
Rose in the silence and were lost as in water.

Yet, for all it was quiet and warm as a hand,
If one of us drew the curtains
A threaded rain blew carelessly outside.
Sometimes a wind crept, swaying the flames,
And set shadows crouching on the walls,
Or a wolf howled in the wide night outside,
And feeling our flesh chilled we drew together.

But for a while the dance went on –
That is how it seems to me now:
Slow forms moving calm through
Pools of light like gold net on the floor.
It might have gone on, dream-like, for ever.

But between one year and the next – a new wind blew?
The rain rotted the walls at last?
Wolves’ snouts came thrusting at the fallen beams?

It  is so long ago.
But sometimes I remember the curtained room

And hear the far-off youthful voices singing.. Por isso ou por aquilo tentei traduzir este poema.

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Laura Riding

Mais um exercício tradutório sem qualquer pretensão, apenas uma forma de estudar um poema em língua alheia.

Incarnations

Do not deny,
Do not deny, thing out of thing.
Do not deny in the new vanity
The old, original dust.

From what grave, what past of flesh and bone
Dreaming, dreaming I lie
Under the fortunate curse,
Bewitched, alive, forgetting the first stuff. . .
Death does not give a moment to remember in.

Lest, like a statue’s too transmuted stone,
I grain by grain recall the original dust
And, looking down a stair of memory, keep saying:
This was never I.

Encarnações

Não negar,

Não negar, coisa gerada de coisa.

Não negar nessa vaidade nova

O velho pó original.

De que sepulcro, de que passado de carne e osso

Sonhando, sonhando me reclino

Sob maldição afortunada,

Enfeitiçada, viva, esquecendo a primeira matéria..

A morte não concede um momento para lembrar

A fim de que, como pedra de estátua muito alterada,

Eu pouco a pouco recorde o pó original

E, olhando do último degrau da memória, repita:

Eu nunca fui isso.

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Charles Baudelaire

La destruction

Sans cesse à mes côtés s'agite le Démon;

II nage autour de moi comme un air impalpable;
Je l'avale et le sens qui brûle mon poumon
Et l'emplit d'un désir éternel et coupable.

Parfois il prend, sachant mon grand amour de l'Art,
La forme de la plus séduisante des femmes,
Et, sous de spécieux prétextes de cafard,
Accoutume ma lèvre à des philtres infâmes.

Il me conduit ainsi, loin du regard de Dieu,
Haletant et brisé de fatigue, au milieu
Des plaines de l'Ennui, profondes et désertes,

Et jette dans mes yeux pleins de confusion
Des vêtements souillés, des blessures ouvertes,
Et l'appareil sanglant de la Destruction!

* * * * *

Tradução de José Antônio Cavalcanti

A destruição

A meu lado, o Demônio, sem pausa, se move;

circula ao meu redor leve, de ar impalpável;

trago-o e logo sinto fogo em meus pulmões

abertos a desejo eterno e condenável.

Às vezes, ao ver o amor que a Arte desperta,

Assume a forma de mulher em modo pleno,

E, valendo-se de falsa palavra aberta,

Acostuma meus lábios a infame veneno.

Arrasta-me para longe do olhar de Deus,

Ofegante, fatigado, os escombros meus

nas terras do Tédio, profundas e desertas.

Lança nos olhos tomados por confusão

Vestes sujas, infectas, feridas abertas,

E a engrenagem sangrenta da Destruição!

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César Vallejo

Espergesia        

                                  

Yo nací un día

que Dios estuvo enfermo.

Todos saben que vivo,

que soy malo; y no saben

del diciembre de ese enero.

Pues yo nací un día

que Dios estuvo enfermo.

Hay un vacío

en mi aire metafísico

que nadie ha de palpar:

el claustro de un silencio

que habló a flor de fuego.

Yo nací un día

que Dios estuvo enfermo.

Hermano, escucha, escucha...

Bueno. Y que no me vaya

sin llevar diciembres,

sin dejar eneros.

Pues yo nací un día

que Dios estuvo enfermo.

Todos saben que vivo,

que mastico... Y no saben

por quê en mi verso chirrían,

oscuro sinsabor de féretro,

luyidos vientos

desenroscados de la Esfinge

preguntona del Desierto.

Todos saben... Y no saben

que la Luz es tísica,

y la Sombra gorda...

Y no saben que el Misterio sintetiza...

que él es la joroba

musical y triste que a distancia denuncia

el paso meridiano de Ias lindes a las Lindes,

Yo nací un día

que Dios estuvo enfermo,

grave.

In Los Heraldos Negros, 1919.

* * *

Tradução de José Antônio Cavalcanti

Espergesia *

Eu nasci num dia

em que Deus ficou enfermo.

Todos sabem que vivo,

que sou mau; e não sabem

desse dezembro em janeiro.

Pois eu nasci num dia em

que Deus ficou enfermo.

Há um vazio

em meu ar metafísico

que ninguém pode tocar:

o claustro de um silêncio

que falou à flor de fogo.

Eu nasci num dia

em que Deus ficou enfermo.

Irmão, escuta, escuta...

Bem. Que não me vá embora

sem levar dezembros,

sem deixar janeiros.

Pois eu nasci num dia

em que Deus ficou enfermo.

Todos sabem que vivo,

que mastigo... E não sabem

por que em meu verso rangem,

escuro dissabor de féretro,

ventos carrancudos

desenroscados da Esfinge

inquisidora do Deserto.

Todos sabem... E não sabem

que a Luz é tísica,

e a Sombra é gorda

E não sabem que o Mistério sintetiza...

que ele é a corcova

musical e triste que denuncia a distância

o passo meridiano dos limites aos Limites.

Eu nasci um dia

que Deus ficou enfermo,

grave.

       

(Tradução minha)

* Sobre a origem da palavra “espergesia” não há consenso. Muitos afirmam que se trata de palavra inventada por César Vallejo, reunindo os termos “esperma” e “gênesis”, hipótese que me parece a mais provável. Outros acreditam que condense as ideias de “esperança” e “gênesis”. Há, ainda, quem afirme ser um arcaísmo, mas nunca consegui saber em que dicionário encontrá-la. 

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Derek Walcott

 


Um dos grandes poetas caribenhos, vencedor do Prêmio Nobel de Literatura em 1992, Derek Walcott, morreu em sua  aos 87 anos, em sua ilha natal, em 17/03/2017.

Poeta, dramaturgo e ensaísta, nasceu em 1930, em Castries, na ilha de Santa Lucia. Formou-se na Universidade das Índias Ocidentais, na Jamaica, e em 1957 obteve uma bolsa para estudar teatro nos Estados Unidos. Viveu em Londres e em Trinidad. Durante alguns anos dividiu seu tempo entre a ilha de Santa Lucia e os Estados Unidos, onde lecionou nas Universidade de Harvard e de Boston até se aposentar.

No Brasil, que eu saiba, só temos um livro dele, Omeros, publicado pela Companhia das Letras, em 2011.

Sea Grapes *

That sail which leans on light,

tired of islands,

a schooner beating up the Caribbean

for home, could be Odysseus,

home-bound on the Aegean;

that father and husband's

longing, under gnarled sour grapes, is

like the adulterer hearing Nausicaa's name

in every gull's outcry.

This brings nobody peace. The ancient war

between obsession and responsibility

will never finish and has been the same

for the sea-wanderer or the one on shore

now wriggling on his sandals to walk home,

since Troy sighed its last flame,

and the blind giant's boulder heaved the trough

from whose groundswell the great hexameters come

to the conclusions of exhausted surf.

The classics can console. But not enough.

In Collected poems, 1948-1984

* Referência a um tipo de uva natural do Caribe de gosto particularmente amargo e azedo.


* * *


Tradução de José Antônio Cavalcanti

Uvas marinhas

Essa vela que se inclina para a luz,

cansada de ilhas,

uma escuna navegando no Caribe

rumo a casa, poderia ser Ulisses,

atravessando o Egeu,

esse pai e  marido

ansioso, sob acres uvas amassadas, é como

o adúltero que ouve o nome de Nausícaa

em cada grasnido de gaivota.

Isto não acalma ninguém. A velha guerra

entre o dever e a obsessão jamais

terminará, sempre tem sido a mesma

para o navegante ou para o homem que na costa

agora arrasta as sandálias de volta ao lar,

depois de Troia expirar sua última chama,

e a rocha do gigante cego ter levantado a onda

de onde vêm os grandes hexâmetros

a fim de cessar a rebentação exausta.

Os clássicos podem nos consolar. Mas não o bastante.

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Charles Simic

Minha vagabundagem poética me arrastou a um dos hotéis de Charles Simic.

Hotel Insomnia

I liked my little hole,
Its window facing a brick wall.
Next door there was a piano.
A few evenings a month
a crippled old man came to play
"My Blue Heaven."

Mostly, though, it was quiet.
Each room with its spider in heavy overcoat
Catching his fly with a web
Of cigarette smoke and revery.
So dark,
I could not see my face in the shaving mirror.

At 5 A.M. the sound of bare feet upstairs.
The "Gypsy" fortuneteller,
Whose storefront is on the corner,
Going to pee after a night of love.
Once, too, the sound of a child sobbing.
So near it was, I thought
For a moment, I was sobbing myself.

In Hotel Insomnia, 1992. 

* * *


Tradução de José Antônio Cavalcanti

Hotel Insônia

Acomodado em meu canto,

a janela frente a parede de tijolinhos,

próximo à porta havia um piano.

Algumas noites ao mês

um velho inválido vinha tocar

“My Blue Heaven”.

Mas, geralmente, era tranquilo.

Cada quarto com aranha em grosso sobretudo

caçando mosca com uma rede

de fumaça e fantasia.

Tão escuro

Que não podia ver meu rosto no espelho.

Às 5:00 h, acima, o ruído de pés descalços.

A “Cigana” leitora do destino,

cujo ponto era na esquina,

se levantava para mijar depois de uma noite de amor.

Certa vez, também, o choro de uma criança

soou tão perto que pensei

que quem chorava era eu.

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Leonor Silvestri

Gravura do século XIXAdicionar legenda

Leonor Silvestri, poeta anarquista argentina, por Florencia Arriola: “Supo ser especialista en filología antigua y, aunque ha vivido muchas muertes en su existencia, hoy se dedica a dar clases en su casa como una sofista en la antigüedad. Poco humana y radical, deconstructora del amor romántico y destructora de la heteronorma, Leonor Silvestri hace poesía, escribe, practica deportes de combate y baila dancehall y reggaeton. Así es como se empodera y se reinventa, mientras busca nuevas formas de afectación más potentes que dejen a un lado el heterocapitalismo”.
Praticamente desconhecida por aqui, espero ajudar a divulgá-la com essa suposta tradução.

Pentesilea

Demasiado buena para ser mujer

Demasiado hábil

Demasiado diestra

Ay, Demasiado Demasiado.

Ese arco

Esa flecha

que se clava

que se clava bien adentro

Mío

en  el momento de tu morte,

Pentesilea.

Debo matarte para que no te mueras.

Debo matarte para poder hacerte mía.

¿Acaso querrías de otra forma compartir conmigo tu cuerpo de guerrera virginal?

Lo lamento, Pentesilea:

La épica no escribe de mujeres que amam a mujeres.

Te veo caer

Como una pluma

liviana tu gracia de golondrina

Herida

Moribunda

Agonizante.

Aun asi te resistirás

como el león Penélope sitiado por los pretendientes.

Tendré que tomarte por la fuerza

como se toma todo en la guerra

como se toma a las mujeres.

¿No lo sabés acaso, Pentesilea?:

Serás mia

aunque deba matarte.

* * *

Tradução de José Antônio Cavalcanti

Pentesileia

Demasiadamente boa para ser mulher

Demasiadamente hábil

Demasiadamente correta

Ai, demasiadamente demasiadamente.

Esse arco

Essa flecha

que se crava

que se crava bem dentro

de mim

no momento de tua morte,

Pentesileia.

Devo te matar para que não morras

Devo te matar para que sejas minha.

Acaso gostarias, de algum modo, de dividir comigo teu corpo de virgem guerreira?

Lamento muito, Pentesileia.

A épica não escreve sobre mulheres que amaram outras mulheres.

Te vejo cair

como pena

leve de tua graça de andorinha

ferida

moribunda

agonizante

Mesmo assim resistirás

como o leão Penélope sitiado por pretendentes.

Terei que te tomar à força

como se toma tudo na guerra

como se tomam as mulheres.

Ainda não sabes, Pentesileia?

Serás minha.

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Poema de Aimé Césaire

Soleil serpent

Soleil serpent œil fascinant mon œil
et la mer pouilleuse d’îles craquant aux doigts des roses
lance-flamme et mon corps intact de foudroyé
l’eau exhausse les carcasses de lumière perdues dans le couloir sans pompe
des tourbillons de glaçons auréolent le cœur fumant des
corbeaux
nos cœurs
c’est la voix des foudres apprivoisées tournant sur leurs
gonds de lézarde
transmission d’anolis au paysage de verres cassés c’est
les fleurs vampires à la relève des orchidées
élixir du feu central
feu juste feu manguier de nuit couvert d’abeilles mon
désir un hasard de tigres surpris aux soufres mais l’éveil
stanneux se dore des gisements enfantins
et mon corps de galet mangeant poisson mangeant
colombes et sommeils
le sucre du mot Brésil au fond du marécage.

In Les armes miraculeuses

* * *

Tradução de José Antônio Cavalcanti

Sol serpente

Sol serpente olho a fascinar o meu olho

e o mar piolhento de ilhas explodindo nos dedos de rosas

lança-chamas e o meus corpo intacto de aniquilado

a água exalta as carcaças de luz perdidas na garganta sem pompa

turbilhões de gelo coroam o coração enfumaçado dos corvos

nossos corações

é a voz de raios domados a girar sobre seus gonzos de lagarto

transmissão de sáurios* à paisagem de vidros quebrados são

as flores vampiras no lugar de orquídeas

elixir do fogo central

fogo justo fogo mangueira de noite coberta de abelhas meu

desejo um acaso de tigres surpresos nos enxofres mas o despertar

estanhoso revela jazidas infantis

e o meu corpo de seixo comendo peixe comendo

pombas e sonos

o açúcar da palavra Brasil no fundo do charco

* No original, “anolis” – um gênero de lagartos comum às florestas tropicais da América Central.

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Massacre in Korea, Pablo Picasso, 1951

Entre autres massacres

De toutes leurs forces le soleil et la lune s’entrechoquent
les étoiles tombent comme des témoins trop mûrs
et comme une portée de souris grises

ne crains rien apprête tes grosses eaux
qui si bien emportent la berge des miroirs

ils ont mis de la boue sur mes yeux
et vois je vois terriblement je vois
de toutes les montagnes de toutes les îles
il ne reste plus rien que les quelques mauvais chicots
de l’impénitente salive de la mer

In Soleil cou coupé, 1948.

Entre outros massacres

com todas as forças o sol e a lua se entrechocam

as estrelas caem como testemunhas muito maduras

e como uma ninhada de ratos cinzentos

não tema nada prepara as tuas águas pesadas

que tomam sem resistência a borda dos espelhos

passaram lama nos meus olhos

e veja eu vejo terrivelmente eu vejo

de todas as montanhas de todas as ilhas

não resta mais nada a não ser alguns resíduos ruins

da impenitente saliva do mar

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Aimé Césaire (1913-2003)

Blues de la pluie

Aguacero
beau musicien
au pied d’um arbre dévetu
parmi les harmonies perdues
près des nos mémoires défaites
parmi nos mains de défaite
et des peuples de force étrange
nous laissons pender nos yeaux
et natale
dénouant la longe d’une douleur
nous pleurions.

* * *

Tradução de José Antônio Cavalcanti

Blues da chuva

Aguaceiro
belo músico
aos pés de uma árvore desnuda
entre as harmonias perdidas
colado às nossas memórias desfeitas
entre nossas mãos de derrota
e povos de força estranha
deixamos despencar nossos olhos
e nascente
desfazendo a corda de uma dor
soluçamos.

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Adrienne Rich

What Kind of Times Are These

There’s a place between two stands of trees where the grass grows uphill

and the old revolutionary road breaks off into shadows

near a meeting-house abandoned by the persecuted

who disappeared into those shadows.

I’ve walked there picking mushrooms at the edge of dread, but don’t be fooled

this isn’t a Russian poem, this is not somewhere else but here,

our country moving closer to its own truth and dread,

its own ways of making people disappear.

I won’t tell you where the place is, the dark mesh of the woods

meeting the unmarked strip of light—

ghost-ridden crossroads, leafmold paradise:

I know already who wants to buy it, sell it, make it disappear.

And I won’t tell you where it is, so why do I tell you

anything? Because you still listen, because in times like these

to have you listen at all, it’s necessary

to talk about trees.

* * *

Que tempos são estes? 

Há um lugar entre fileiras de árvores onde a grama cresce morro acima

e o velho caminho da revolução se desfaz entre sombras

próximo a uma casa de reuniões abandonada pelos perseguidos

que desapareceram nessas sombras.

Andei por lá colhendo cogumelos no fio do espanto, porém não te enganes

este não é outro poema russo, este não é qualquer outro lugar, é aqui,

nosso país aproximando-se de sua própria verdade e espanto,

de seu modo particular de desaparecer as pessoas.

Não vou te dizer onde fica esse lugar, a trama obscura da mata

se encontra com franja sem marca de luz —

encruzilhadas mal assombradas, paraísos de folhas mortas

já sei quem deseja comprá-lo, vendê-lo, fazê-lo desaparecer.

E não vou te dizer onde fica. Para que te digo isso, então?

Porque você ainda ouve, porque em tempos como estes

ter alguém à escuta é tudo, é necessário

falar sobre árvores.

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Juan Luis Panero (1942-2013) 

Espejo negro

Dos cuerpos que se acercan y crecen
y penetran en la noche de su piel y su sexo,
dos oscuridades enlazadas
que inventan en la sombra su origen y sus dioses,
que dan nombre, rostro a la soledad,
desafían a la muerte porque se saben muertos,
derrotan a la vida porque son su presencia.
Frente a la vida sí, frente a la muerte,
dos cuerpos imponen realidad a los gestos,
brazos, muslos, húmeda tierra,
viento de llamas, estanque de cenizas.

Frente a la vida sí, frente a la muerte,
dos cuerpos han conjurado tercamente al tiempo,
construyen la eternidad que se les niega,
sueñan para siempre el sueño que les sueña.
Su noche se repite en un espejo negro.

Espelho negro

Dois corpos que se abraçam e crescem

e penetram na noite de sua pele e seu sexo,

duas escuridões enlaçadas

que inventam na sombra a sua origem e os seus deuses,

que dão nome, rosto à solidão

desafiam a morte porque se sabem mortos,

derrotam a vida porque são sua presença.

Frente à vida sim, frente à morte,

dois corpos impõem realidade aos gestos,

braços, músculos, à terra úmida,

vento de chamas, tanque de cinzas.

Frente à vida sim, frente à morte,

dois corpo conspiram obstinadamente contra o tempo,

constroem a eternidade que se lhes nega,

sonham para sempre o sonho que os sonha.

Sua noite se replica num espelho negro.

In Desapariciones y fracasos, 1978

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José Emilio Pacheco (1939-2014)

Contraelegía

Mi único tema es lo que ya no está

Y mi obsesión se llama lo perdido

Mi punzante estribillo es nunca más

Y sin embargo amo este cambio perpetuo

este variar segundo tras segundo

porque sin él lo que llamamos vida

sería de piedra.

Contraelegia

Meu único tema é aquele que já não está

e minha obsessão se chama o perdido.

Meu pungente refrão é nunca mais

e mesmo assim amo esta mudança perpétua

este variar segundo após segundo

porque sem ele o que chamamos vida

seria de pedra.

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Anamaria Mayol

Deletrear
           

Deletreo
el nombre que me nombra

siento crujir el cuerpo
desde la infancia

deletreo
la palabra
útero
mitad costado
desencuentro

deletreo
identidad
esperma
mano izquierda
abandono

rastro en el vuelo
de los pájaros

signos gestos
que han de parir
para nacer la muerte

deletreo
tristeza
sobre las líneas de las manos

dibujo asimétricas letras

llevan los ojos
que parieron mis ojos

cuando aprendí
a deletrear
ausencia

* * *

Soletrar
           

Soletrar
o nome que me nomina

sinto o corpo tremer
desde a infância

soletro
a palavra
útero
metade costado
desencontro

soletro
identidade
esperma
mão esquerda
abandono

vestígio do voo
dos pássaros

signos gestos
que hão de parir
para que a morte nasça

soletro
tristeza
nas linhas das mãos

desenho letras assimétricas

levam os olhos
que pariram os meus olhos

quando aprendi
a soletrar

ausência

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Gesshu Soko (Japão, 1618-1696)

O monge zen Gesshu Soko (Japão, 1618-1696) deixou-nos este incrível "Poema da morte": 

Inspira, expira,

adiante, atrás,

vivendo, morrendo:

As flechas lançadas

voam umas contra as outras,

no ar se encontram e dividem

o vazio em sua volta.

Assim volto à origem.

Tradução de José Antônio Cavalcanti  (a partir da tradução de Andrés Neuman para o espanhol)

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Antonio Gamoneda

Incandescencia y ruinas

I

Yo invoco la cabeza

más sagrada que exista

debajo de la nieve.

Mi corazón azul

canta purificado por el silencio.

II

Vándalo de pureza,

hostígame. Si hablas,

yo bajaré mis labios

hasta el agua salvaje.

De aquella gruta donde

abrasa la frescura,

ha de surgir un rey

sucio de profecías.

Oh corazón que ves

en toda oscuridad,

cuándo estaremos ciegos

en luz, cuándo hablarás,

habitante del fuego.

III

Un perro milagroso

come en mi corazón.

Ceremonia salvaje:

mi dolor se incorpora

al perro enamorado.

IV

En la cavidad que sabes,

suena una voz. Lengua fría,

tú, que silbas en la noche,

metal vivo de palabras,

dime, loco ruiseñor

del invierno, dime, tú,

que quizá participas

de una materia luminosa,

a quién anuncias ya

además de a la muerte.

Na cavidade que sabes,

ecoa uma voz. Língua fria,

tu, que silvas na noite,

metal vivo de palavras,

dizei-me, louco rouxinol

do inverno, dizei-me, tu,

que talvez participes

de matéria luminosa,

a quem anuncias agora

a não ser a morte.

V

Anticanto de amor,

quién te beberá, quién

pondrá la boca en esta

espuma prohibida.

Quién, qué dios, qué

enloquecidas alas

podrán venir, amar

aquí.

Donde no hay nada.

In Sublevación inmóvil (1960)

Tradução de José Antônio Cavalcanti

Incandescência e ruínas

´

I

Invoco a cabeça

mais sagrada que exista

sob a neve.

Meu coração azul

canta purificado pelo silêncio.

II

Vândalo de pureza,

fustiga-me. Se falas,

baixarei meus lábios

até a água selvagem.

Da gruta onde

queima o frescor,

há de surgir um rei

sujo de profecias.

Oh coração que vês

em toda a escuridão,

quando estaremos cegos

na luz, quando falarás,

habitante do fogo.

III

Um cão milagroso

come em meu coração.

Cerimônia selvagem:

minha dor se incorpora

ao cão apaixonado.

IV

Na cavidade que conheces,

ecoa uma voz. Língua fria,

tu, que silvas na noite,

metal vivo de palavras,

dizei-me, louco rouxinol

do inverno, dizei-me, tu,

que talvez participes

de matéria luminosa,

a quem anuncias agora

a não ser a morte.

V

Anticanto de amor,

quem te beberá, quem

colocará a boca nesta

espuma proibida.

Quem, que deus, que

asas alucinadas

poderão vir, amar

aqui.

Onde não há nada.

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Tristan Corbière

PAYSAGE MAUVAIS

Sables de vieux os—Le flot râle

Des glas: crevant bruit sur bruit....

—Palud pâle, où la lune avale

De gros vers, pour passer la nuit.

—Calme de peste, où la fièvre

Cuit.... Le follet damné languit.

—Herbe puante où le lièvre

Est un sorcier poltron qui fuit....

—La Lavandière blanche étale

Des trépassés le linge sale,

Au soleil des loups....—Les crapauds.

Petits chantres mélancoliques

Empoisonnent de leurs coliques,

Les champignons, leurs escabeaux.

* * * *  

Li as traduções de Augusto de Campos e Marcos Siscar. Resolvi aventurar a minha. Fugi ao octossílabo original, optando pelo eneassílabo.

PAISAGEM MÁ

Areias de antigos ossos, a onda

Em cólera, dobra-se ao açoite...

No pântano pálido, redonda

Lua devora vermes, à noite...

Calma de peste, onde alta febre

Queima... Um gênio louco se estiola.

- Erva fétida, fugidia lebre

Invoca um xamã frouxo e se evola...

A alva Lavadeira não se inibe,

A roupa suja da morte exibe

ao sol dos lobos... - Sapos singelos,

Pequenas criaturas melancólicas,

Contaminam com suas próprias cólicas

Chão de caracóis e cogumelos.

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Damsi Figueroa

Damsi Figueroa é uma das voz mais potentes do Chile, país de riquíssima tradição poética. Arrisquei traduzi-la aqui. 

Autorreconocimiento

Yo no soy la que se pierde
tan pronto como se la encuentra
El amor en mí no se toca
se escribe
Yo no soy piadosa con los hombres de poca fe
no intercambio los calzones con nadie
en cambio asumo la desvergüenza
de una desnudez colectiva
en una casa de playa
o en una playa a secas
Yo no escribo para nadie
aunque intente escapar
y evite sacarte al baile
Tus malabares y piruetas
siempre exigen un aplauso cerrado
es decir, una palabra
Yo no me complico la vida
omitiendo adverbios y conjunciones
Patino por la hoja
y tapo los surcos amargos
con la sangre de mis amigos
Yo no hago el amor
lo desarmo
por el puro gusto de volverlo a armar
una y otra vez
hasta tener sexo
para olvidarme del amor
y de todos ustedes.

* * *

Autoconhecimento

Eu não sou a que se perde

pouco depois de ser encontrada

Amor em mim não se encosta

se escreve

Não sou piedosa com os homens de pouca fé

não faço câmbio de calcinhas com ninguém

ao contrário, assumo o despudor

de uma nudez coletiva

numa casa de praia

ou numa praia desabitada

Eu não escrevo para ninguém

embora tente escapar

e evite chamá-lo para dançar

Os seus truques e malabarismos

sempre exigem aplausos intensos

ou seja, uma palavra

Eu não complico a minha vida

omitindo advérbios e conjunções

Deslizo na folha

e cubro os sulcos amargos

com o sangue dos amigos

Eu não faço o amor

o desarmo

pelo puro prazer de voltar a armá-lo

vez após vez

até chegar ao sexo

que me faça esquecer do amor

e de todos vocês.

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Alejandra Pizarnik

Cantora nocturna

          Joe, macht die Musik von damals nacht... (*)

La que murió de su vestido azul está cantando.
Canta imbuida de muerte al sol de su ebriedad.

Adentro de su canción hay un vestido azul, hay
un caballo blanco, hay un corazón verde tatuado
con los ecos de los latidos de su corazón
muerto.

Expuesta a todas las perdiciones, ella
canta junto a una niña extraviada que es ella:
su amuleto de la buena suerte. Y a pesar de la
niebla verde en los labios y del frío gris en los
ojos, su voz corroe la distancia que se abre entre
la sed y la mano que busca el vaso.

Ella canta.

          A Olga Orozco

In Extracción de la piedra de locura, 1968. 

(*) “Joe faz que a música da noite passada...”, verso do poema de Bertolt Brecht  “Bilbao Song”,  musicado por Kurt Weill.

* * *

Tradução de José Antônio Cavalcanti

Cantora noturna

Aquela que morreu por causa do seu vestido azul está cantando.

Canta impregnada de morte ao sol da sua embriaguez.

Dentro de sua canção há um vestido azul, há

um cavalo branco, há um coração verde tatuado

com os ecos das batidas de seu coração

morto.

Exposta a todas as perdições, ela

canta junto à menina extraviada que é ela mesma:

seu amuleto de boa sorte. E apesar da

névoa verde nos lábios e do frio cinza nos

olhos, sua voz corrói a distância que se abre entre

a sede e a mão que busca o copo.

Ela canta.

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César Vallejo

César Vallejo jogou as letras do idioma de Pizarro em vaso cerimonial, temperou-as com ervas e preces quíchuas. O que ficou no fundo, sacudiu com as mãos ossudas até obter o movimento rotatório construído com papel e barro - o círculo milenar que guarda lhama, condor, puma e poeta. Muito além dos Andes paira o mistério da passagem ritualística do micro ao macro, viagem clandestina do ponto de sagração e de sangramento à esfera instável do planeta e de todo o universo. Meu exercício de tradução é mais um gesto de devoção.

Huaco

    

Yo soy el coraquenque ciego

que mira por la lente de una llaga,
y que atado está al Globo,
como a un huaco estupendo que girara.

Yo soy el llama, a quien tan sólo alcanza
la necedad hostil a trasquilar
volutas de clarín,
volutas de clarín brillantes de asco
y bronceadas de un viejo yaraví.

Soy el pichón de cóndor desplumado
por latino arcabuz;
y a flor de humanidad floto en los Andes,
como un perenne Lázaro de luz.

Yo soy la gracia incaica que se roe
en áureos coricanchas bautizados
de fosfatos de error y de cicuta.
A veces en mis piedras se encabritan
los nervios rotos de un extinto puma.

Un fermento de Sol;
levadura de sombra y corazón!

Huaco

       

Eu sou o coraquenque cego
que olha pela lente de uma chaga,
atado ao Globo
como a um huaco estupendo que giragira.

Eu sou o lhama, a quem tão só alcança
a necedade hostil de tosquiar
ornatos de clarim,
ornatos de clarins brilhantes de asco
e bronzeados de velho yaraví.

Sou filho de condor desplumado
por latino arcabuz;
e à flor da humanidade flutuo sobre os Andes
como eterno Lázaro de luz.

Eu sou a graça incaica que se rói
em áureos coricanchas batizados
de fosfato de erro e cicuta.
Às vezes em minhas pedras se encabritam
os nervos exaustos de um extinto puma.

Um fermento de Sol;
levedura de sombra e coração!

Notas do tradutor

Huaco, cerâmica pré-colombiana. Corequenque, ave sagrada dos incas que usavam as suas plumas na confecção de coroas destinadas aos soberanos. Yaraví, canção que funde elementos de origem indígena e hispânica. Coricancha, grande Templo do Sol, em Cuzco; sobre as suas ruínas os espanhóis construíram a igreja de Santo Domingo.

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Frank O’Hara

 

Desde que o atropelei em 1966 com meu velho jipe em Fire Island, Frank O’Hara, apesar de morto, nunca mais teve sossego. De vez em quando volto a maltratá-lo. Aqui a prova de mais um crime -  a tradução que fiz deste poema.

As Planned 

After the first glass of vodka
you can accept just about anything
of life even your own mysteriousness
you think it is nice that a box
of matches is purple and brown and is called
La Petite and comes from Sweden
for they are words that you know and that
is all you know words not their feelings
or what they mean and you write because
you know them not because you understand them
because you don't you are stupid and lazy
and will never be great but you do
what you know because what else is there?

In The Collected Poems of Frank O'Hara – University of California Press, 1995, p. 382.

  

****

Como planejado

Depois do primeiro copo de vodca

você pode aceitar da vida

quase tudo, até o próprio mistério

pense como é lindo que uma caixa

de fósforos seja roxa e marrom, chame-se

La Petite e tenha vindo da Suécia

estas são palavras que você conhece e isso é tudo

o que você sabe, as palavras não os seus sentimentos

nem o que significam e escreve porque

as conhece embora não as entenda

porque não é estúpido e indolente

e nunca será um grande mas faz

o que sabe porque o que mais poderia fazer?

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Robert Creeley

Não tenho pretensões de vir a ser tradutor profissional, como, no entanto, as traduções servem para oxigenar palavras, significados e imaginação de qualquer poeta, tomei Robert Creeley como alvo.

After Lorca

            For M. Marti

The Church is a business, and the rich
are the business men.When they pull on the bells, the
poor come pilling in and when a poor man dies, he has a wooden
cross,
and they rush through
the ceremony.

But when a rich man dies, they
drag out the Sacrament
and a golden Cross, and go doucement, doucement
to the cemetery.

And the poor love it
and think it's crazy.


Depois de Lorca

       para M. Marti

A Igreja é um negócio, e os ricos
são homens de negócios.
Quando os sinos batem, os
pobres se aglomeram na nave e quando morre um pobre, ganha uma cruz
de madeira,
e aceleram a cerimônia.

Mas quando um rico morre
suprimem o Sacramento
e a Cruz dourada, e caminham doucement, doucement
para o cemitério.

E os pobres adoram
e acham uma loucura.

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Anne Sexton

The Firebombers

    

We are America.

We are the coffin fillers.

We are the grocers of death.

We pack them in crates like cauliflowers.

The bomb opens like a shoebox.

And the child?

The child is certainly not yawning.

And the woman?

The woman is bathing her heart.

It has been torn out of her

and as a last act

she is rinsing it off in the river.

This is the death market.

America,

where are your credentials?

 ***

Tradução de José Antônio Cavalcanti

Os bombardeiros

Nós somos a América.

Somos enchedores de caixões.

Nós somos mascates da morte.

Arrumamos cadáveres como couves-flores em caixotes.

A bomba se abre qual caixa de sapatos.

E a criança?

A criança certamente não boceja.

E a mulher?

A mulher lava o seu coração.

Foi-lhe arrancado vivo
e agora, num último ato,
enxágua-o no rio.

Este é o mercado da morte.

América,

onde estão as tuas credenciais?

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Giuseppe Ungaretti 

Vagabundo 

Em nenhuma

parte

da terra

posso

me acomodar

A cada

novo

clima

que encontro

descubro

abatido

que

outrora

a ele já havia

me acostumado

E me separo sempre

estrangeiro

Nascendo

de volta em épocas muito

vividas

Gozar um só

minuto da vida

inicial

Busco

um país inocente

* * *

Girovago

In nessuna

parte

di terra

mi posso

accasare

A ogni

nuevo

clima

che incontro

mi trovo

languente

che

una volta

già gli ero statu

assuefatto

E me ne stacco sempre

straniero

Nascendo

tornato da epoche troppo

vissute

Godere un solo

minuto di vita

iniziale

Cerco un paese

inocente

(Campo di Mailly, maggio, 1918)

<><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><>,,

⫷⫸⫷⫸⫷⫸

Margaret Atwood

Poema de Margaret Atwood vítima de minhas 

experiências masturbotradutórias.

Habitation

Marriage is not

a house, or even a tent

it is before that, and colder:

the edge of the forest, the edge

of the desert

                      the unpainted stairs

at the back, where we squat

outdoors, eating popcorn

the edge of the receding glacier

where painfully and with wonder

at having survived

this far

we are learning to make fire.

In Selected Poems  (1965-1975). Mariner Books, Boston, 2007.

* * *

Habitação

O matrimônio não é

uma casa, ou mesmo uma tenda

é antes disso, e mais frio,

o limite da floresta, o limite

do deserto

                  a escada sem pintura

da entrada dos fundos, onde

ficávamos agachados, comendo pipoca

o limite de geleira em recuo

onde com sofrimento e com a surpresa

de ter chegado

tão longe

estamos aprendendo a fazer o fogo.