Luanna Belmont

Diane Arbus

questão de gênero

tremo de pensar

que me querem definir

                  pelo meu desejo

que me desejam - isso sim -

                  concretar

entre muros altos onde possam

                  não me nomear no fundo

                  não a mim que lampejo

mas nomear através de mim tudo

                  que em mim não está

                  que em mim não é

posto que é justamente busca

            tenso lençol em que me perco

nomear cunhar gozar antes de mim

                   o meu desejo

querem com a ordem do nome

signo macho sombra fêmea

ordenar-me por inteiro

possuir

                 aquele aquela que em mim

come a mim mesma

                 comprimir-me a fenda

por onde escapa a outra fenda

que tem por nome desejo

essa dura parte de mim que

                  não sinto

                  não ouço

                  não toco

                  não vejo

querem comer com este gênero nominal

                meu general e seu pau

                minha rainha e sua bainha

querem comer assim

                o cu das minhas hipóteses

                esta parte oca de mim

                este ávido não ser

que se traveste

que se preenche de puro querer

               e mesmo eu querendo muito

                - o que é tanto dom

                quanto tormenta -

essa parte de mim

                que não me sou

                só aumenta

bela e lúcida falta

que em mim contemplo

                e sendo o que é

                - falta -

                coisa enorme e lenta

tanto mais ela me salva

                quanto menos me contenta

porque

quando ela se senta no meu colo

                de frente para mim

                pernas abertas

                sobre as minhas

pouco importa o que sou

pouco importa a penetração

                em mim

do que fui até ali

                para os outros

porque

quando a pele branca dela

                o seu cabelo colorido

roçam de verdume claro

                e paralisante

                a pele minha

pouco importa o trânsito

que do lado de dentro aborta

ou grita

                minhas concomitâncias

porque

quando me sento sobre ele

                não sou mais:

                desejo a morte oculta

                de mim

                de tudo o que é

a morte subitamente instalada

                nos seus braços

                no seu caralho

vaguidão suprema no meu peito

                no seu olho que transpira

                libélulas vórtices valises

quando ela se senta

quero ser ela e ele

               não sou mulher

               nem homem

sou voyeur

sou cálice

sou presença

      evocada

                de toda coisa

                que de mim me ausenta

* * *

Aqui perto greve de polícia não medra

Nas ruelas graves
das pegadas de ontem,
por cima dos córregos de esgoto
improvisados,
a favela aqui perto entardece devagar,
indiscernível do sonho opaco
das mulheres que trabalham
e nem sempre voltam
para dormir em casa,
indiscernível da pequena pressa dos cães comuns
que ganham souvenires no açougue
e no abatedouro abertos até mais tarde,
onde as mulheres compram
diariamente a infância de seus filhos
em pequenas porções baratas.
Favela úmida, meio subúrbio, meio centro da cidade,
onde os gatos com testículos
caçam no escuro dos depósitos de bebida,
dos mercadinhos apertados, nos telhados das quitinetes
alugadas a preço padrão, com água e luz e Wi-Fi "incluídos".
Na favela ninguém paga água nem luz nem TV por
assinatura. Pagam-se taxas outras,
taxas tantas desconformes, você
nem queira saber. Na favela
não fazem sentido os semáforos,
só a lei do silêncio, que é bem outra.
Tudo é mais barato na favela,
e mais caro ao mesmo tempo. Basta
olhar nos olhos do homem que vende
milho assado na brasa
pra quem passa com fome na quebrada
da rua principal,
nos olhos do homem do milho há,
por exemplo,
um dia inteiro, um milharal inteiro,
vidas inteiras
cozinhando.
Nas mãos do entregador de legumes e verduras,
porque na favela entregam-se em casa
as compras do hortifruti sem taxa adicional,
conforme esclarecido,
naquelas caixas pesadas
e sacolas seguem junto,
para entrega,
noites inteiras pensando em parar,
apenas parar, e descansar as mãos trêmulas
entre quatro doses de cachaça.
Na favela, greve de polícia não faz sentido,
greve de lixeiro não faz sentido,
de motorista de ônibus
também não faz sentido. Moto-táxis
carregam fios de Ariadne amarrados
nas descargas quentes.
A favela é outra trama, outra estética,
é os braços, é as mãos, é as pernas,
a alegria ilegal que abastece a cidade
e nela se hospeda,
cio confinado, pipoco
confundido com gozo
e esperança de feriado.