“The imperfect is our paradise” – Wallace Stevens

“The imperfect is our paradise” – Wallace Stevens

A poesia tem me chamado.

Finjo que não escuto.

Às vezes não falamos

a mesma língua

ou não dizemos nada

um ao outro.

E existe também o outro lado:

sempre que a procuro

a casa está vazia,

a luz acesa nos olhos,

cansados da demora,

almeja ser apagada

e o ar irrespirável

é um convite à retirada.

Tudo o que sobra

na noite em claro

são poemas que não deram certo

e dezenas,

dezenas de xícara de café.