A sedição da vontade

Um diário, pensava,

sabendo-se incapaz de.

Fosse o mormaço,

fosse o barulho,

o pescoço, inquieto peru

antes do corte fatal.

Um diário, flutuava

a ideia no cérebro deserto.

“Para que protocolar

meus tropeços em tópicos

na linha do tempo?”

Escrita, tortura

pior que a chinesa.

A mão,

autônoma em seus desastres,

riscou de nuvens negras

o papel em branco.