Rabiola

                                                                     

Rabiola

Subi ao alto do morro
de olho
no horizonte mais vasto.

Lancei minha pipa,
no céu suspenso por uma linha tão frágil.

Mínimo material
entre nuvens:
papel de seda,
cola,
varetas de bambu,
linha dez,
pedaços de notícias.

Pipas-abutres surgem do nada,
exército de aves farpadas
avança
no azul indiferente.

Linha chilena
corta o caminho aéreo do encanto.

Os meninos da outra rua
disputam aos tapas a pipa perdida.
Se pudessem,
cortariam todos os sonhos

para exibi-los como troféus.