Carlos Drummond de Andrade

Entro lentamente na fronteira do ainda não e do quase lá. Do mar onde outrora o corpo, agora imenso campo líquido de resíduos. O que sobra? Desmonte, ruínas, resíduos, ratos. Talvez uma pequena sombra na parede ou uma porta que se fecha em silêncio. A linguagem, mímica de algoritmos, amanhece baça, uniformizada de previsibilidade e planilhas. O rato pós-apocalipse ainda é um signo da vida. No entanto, sequer um roedor no horizonte (todos no governo). Sensação estranha pisar em cacos de sonhos. Caçador de sobras em cidades blindadas, cada dia menor a coleta de cinzas, cada dia maior o cerco, menos encontros. O mundo em múltipla falência dos órgãos (OEA, ONU, vizinhos etc). Sim, um resíduo, pedaço de carrinho de plástico, cabeça de boneca, asa de xícara, manhã de risos, colcha com buracos, vira-lata da infância, café materno apagando gás lacrimogêneo. Isqueiros que já não acendem qualquer esperança. Admiro o tempo em que restava uma camada de pó sobre os gestos. Somos todos resíduos de um mundo que nunca foi criado.

Resíduo

Carlos Drummond de Andrade

De tudo ficou um pouco
Do meu medo. Do teu asco.
Dos gritos gagos. Da rosa
ficou um pouco

Ficou um pouco de luz
captada no chapéu.
Nos olhos do rufião
de ternura ficou um pouco
(muito pouco).

Pouco ficou deste pó
de que teu branco sapato
se cobriu. Ficaram poucas
roupas, poucos véus rotos
pouco, pouco, muito pouco.

Mas de tudo fica um pouco.
Da ponte bombardeada,
de duas folhas de grama,
do maço
- vazio - de cigarros, ficou um pouco.

Pois de tudo fica um pouco.
Fica um pouco de teu queixo
no queixo de tua filha.
De teu áspero silêncio
um pouco ficou, um pouco
nos muros zangados,
nas folhas, mudas, que sobem.
Ficou um pouco de tudo
no pires de porcelana,
dragão partido, flor branca,
ficou um pouco
de ruga na vossa testa,
retrato.

Se de tudo fica um pouco,
mas por que não ficaria
um pouco de mim? no trem
que leva ao norte, no barco,
nos anúncios de jornal,
um pouco de mim em Londres,
um pouco de mim algures?
na consoante?
no poço?

Um pouco fica oscilando
na embocadura dos rios
e os peixes não o evitam,
um pouco: não está nos livros.

De tudo fica um pouco.
Não muito: de uma torneira
pinga esta gota absurda,
meio sal e meio álcool,
salta esta perna de rã,
este vidro de relógio
partido em mil esperanças,
este pescoço de cisne,
este segredo infantil...
De tudo ficou um pouco:
de mim; de ti; de Abelardo.
Cabelo na minha manga,
de tudo ficou um pouco;
vento nas orelhas minhas,
simplório arroto, gemido
de víscera inconformada,
e minúsculos artefatos:
campânula, alvéolo, cápsula
de revólver... de aspirina.
De tudo ficou um pouco.

E de tudo fica um pouco.
Oh abre os vidros de loção
e abafa
o insuportável mau cheiro da memória.

Mas de tudo, terrível, fica um pouco,
e sob as ondas ritmadas
e sob as nuvens e os ventos
e sob as pontes e sob os túneis
e sob as labaredas e sob o sarcasmo
e sob a gosma e sob o vômito
e sob o soluço, o cárcere, o esquecido
e sob os espetáculos e sob a morte escarlate
e sob as bibliotecas, os asilos, as igrejas triunfantes
e sob tu mesmo e sob teus pés já duros
e sob os gonzos da família e da classe,
fica sempre um pouco de tudo.
Às vezes um botão. Às vezes um rato.