Noite no bar

 

Atravessei tantas proibições

e sentei-me em desamparado bar

da rua morta.

O letal vírus da ordem imposta

condenou os bêbados

os loucos

os insubmissos

à assepsia dos protocolos oficiais.

O homem com cara de pesadelo

ficou mais assustado

que feliz

com o estranho freguês

cantarolando um samba de Nelson Sargento

e batucando na mesa.

Cerveja aberta,

caminhos fechados.

Desce a terceira.

Maiakóvski vem.

Senta-se à mesa em frente.

"Caipirinha é melhor que vodka",

diz ao melancólico proprietário.

Puto com o poeta do passado,

digo-lhe algo que convém:

"Khlébnikov é melhor que Maiakóvski".

Chove,

e eu não estou muito bem.

Há mais de 60 anos

não consigo respirar.

Só vivo

porque comigo a anatomia ficou louca,

e sem aspas

sem vísceras

sem glândulas.

Ela,

a anatomia,

amante de transplantes

no mundo onde as aparências

enganam.

Vallejo entrou resmungando

maldições em quéchua.

Celan veio assustado,

fugindo de fantasmas

nazistas da Avenida Paulista.

Cruz e Sousa todo machucado

por bando de playboys racistas

chorava por não ter conseguido

salvar o Machadinho, vendedor de balas,

das garras da polícia.

Só Augusto dos Anjos chegou

com um largo sorriso

vindo das regiões dos vírus

e do desamparo.

Me incomodava um bar

sem nenhuma alma feminina

atė que vieram em bando

Silvia Plath, Pizarnik, Orides, Hilda

e outras que a miopia e a embriaguez

não me permitiram reconhecer.

Sarcástica, Hilda me provocou:

"E aí, Zé. Já conseguiu escrever algo que preste".

Hora de fechar a conta.

Saí da penumbra.

Desliguei os cantos gregorianos

e fui para o outro quarto.